On se lasse

On se casse

Aux travaux

Vils ou beaux.

 

On s’amuse

Et on s’use, 

Au désir

Du plaisir.

 

Selon l’heure, 

Chacun pleure, 

Puis on rit, 

C’est ainsi !

 

Tous nous sommes

Pauvres hommes, 

Le jouet

Du regret.

 

Notre monde, 

Mer immonde, 

Notre sort, 

C’est la mort.

 

On y pense

On y danse, 

C’est le bal

Du métal.

 

Vieux malade, 

Sort de rade, 

Tends les bras

Au trépas.

Texte : Lamberto Moret

Musique : Jean-Sébastien SCARCEZ